Enfáticamente declaro que no sólo no votaré, sino que me levantaré en armas si Salinas Peña Nieto regresa resulta electo. Tras su rostro, cuidadosamente tratado con productos de L'Occitane y Caritas, se esconde lo más bestial del príismo, del partido verde ecologista, de las alianzas con el panismo ... eh... de lo bestial.

(Con cariño al P. Rafa que, por alguna extraña razón, me cree perredista)

Si el aciago 2012 llega y el mundo es devastado, agradeceré el hecho de no tener que cumplir con mi obligación ciudadana de “ejercer mi voto libremente”. Y es que, como Saramago, desconfío de una acción cuyo fin es que mi voluntad sea depositada en algo llamado urna, como si se tratara de un funeral. Y lo he decidido: No votaré más si quienes formen la plantilla no me representan.

Y como a mí nunca me han preguntado que opino de la bola de diputados, senadores y candidatos malencarados a los que sólo tengo el gusto de conocer gracias a las mantas y los carteles electorales, pues ellos no tendrán el gusto de contar con mi voto.

Quiero agua de limón y sucede que en este puesto hay un letrero que reza: “Hay agua de jamaica , de horchata y de tamarindo”… y algunos tienen tanta sed que beben lo que hay. Y piden agua de jamaica… que misteriosamente es blanca, dulce y sabe a horchata. Reclama y le dicen que está loco, que el agua es roja, agria y es de Jamaica.

Opta por la de tamarindo… pero el agua sigue siendo blanca, dulce y sospechosamente sabe a horchata. Reclama de nuevo… la mesera le dice… “Es de Jamaica, se la toma o se la toma… de todos modos le vamos a cobrar”. Justo así siento el período electoral. Lamento mi sedienta digresión… pero sí, tengo mucha sed, una sed larga y añeja.

Bueno. En principio, no votaré por Marcelo Ebrard Casaubon. Desde que lucía su, entonces, atractiva güeritud, en los carteles del partido de centro democrático, me daba desconfianza. Su paso por el Partido Muerte Ecologista, le dejó una marca imborrable y vergonzosa ( la de haber pertenecido a ese partido).

Se trata de un yuppie formado en la más pura tradición colegiomexiquista, dispuesto a cambiar la dirección de sus principios según por donde sople el viento de las conveniencias y los acuerdos en lo oscurito. Pero no sólo cambia de dirección al imperio del viento político, es capaz de cambiar hasta de barco y de océano, si fuera necesario.

Como flamante regidor del Distrito Federal priva en él una desesperada necesidad de pasar a la historia como un gobernante moderno y popular… y no duda en utilizar las peores medidas populistas pero sobre todo, de obtener a costa del erario, el apoyo de la base popular, a la que no duda en ponerle una pista de hielo bajo el exuberante sol invernal del Distrito Federal… y de comprar cientos de patines de hielo a disposición “de los habitantes del DF” en una acción tan delirante como la de Fitzcarraldo haciendo “navegar” un enorme barco entre los árboles de la selva amazónica.

Lo malo es que ni es un acto espontáneo y mucho menos original. Las pistas, las zonas cerradas para los ciclistas domingueros y las “playas” veraniegas fueron idea del gobernador, sí… ¡pero de Paris!... y de todas las urbes del mundo a imitar, nuestro Marcelo eligió precisamente esa: una de las urbes más modernas, con finanzas sanas y muchísimo turismo, pero sobre todo: una ciudad segura.

Bertrand Delanoë ha embellecido Paris, es un alcalde popular y querido, el más fuerte candidato por su partido y muchos franceses en ser el futuro presidente de Francia (los ojos de Marcelo brillan)…

Delanoë tuvo la genial idea de aprovechar las orillas del Río Sena: se colocaron vestidores, tumbonas y servicios, transformando en playas los jardines, así la gente que no tenía modo de salir de la ciudad en verano, puede asolearse en un hermoso lugar... lo que ni en sus peores pesadillas se le ocurrió a Bertrand fue decirle a los parisinos que se zambulleran en las turbias aguas del viejo río. Marcelo fue más allá… no aprovecho un espacio “de oportunidad”… más bien deliró y mandó traer toneladas de arena de diversas playas, misma que regó alrededor de pequeñas albercas (albercas que estaban abandonadas por lo dispendioso que resultaba mantenerlas) Visionario sin cortapisas, Marcelo las habilitó como inmensas soperas para cocinar caldo de chilango.

Había familias que aguantaban el viaje de una hora en micro para llegar a las playas ebrardianas, que eran capaces de tolerar dos o tres horas aguardando bajo el sol a que hubiera espacio para meterse al foco infeccioso… lo malo era que, cuando llegaban, la alberca ya sólo tenía la mitad de agua y un sospechoso color gris.

Marcelo no cejó… volvió a lanzar su mirada sobre Delanoë (al fin medio francés el mexicano).

El alcalde de Paris acababa de habilitar ciertas rutas en calles poco transitadas para goce y seguridad de los ciclistas. Marcelo, de nuevo pensando ciclópeamente, cerró avenidas, calles, distribuidores, calzadas… Paseo de la Reforma se volvió la ciclopista más grande del mundo… y Río Churubusco, el estacionamiento más congestionado.

Y pensando que por sus obras se le reconocería, no tuvo el tino de revisar la biografía de Delanöe, que entre sus gracias está la de haber sido nombrado, en el senado, secretario de asuntos exteriores y de defensa… es decir, sabe de cuestiones de diplomacia y estrategia.

La comunidad homosexual quizá se sienta en deuda con quien apoyó la instauración del matrimonio gay en esta porción de patria y ya está enfilando tropas hacia la adopción gay. Personalmente no tengo nada en contra del matrimonio ni de la adopción gay… lo que es lastimoso es que este tipo de luchas se vuelvan botín político… y ya se ganó los votos de la comunidad homosexual y de las feministas defienden el derecho al aborto… como se ha ganado los votos de los viejitos con el heredado programa del Peje de apoyos económicos a la tercera edad.

Cuando gays, ancianos, niños, pobres, mujeres, ambulantes y ciudadanos comprendan que la función de un político es servirnos, no quedar bien con alberquitas y ciclopistas, cuando asumamos que no se nos hace un favor como ciudadanos cuando se nos otorgan servicios por los que además pagamos; cuando, más bien, le pidamos cuentas, o mejor aún, tengamos el poder suficiente para poder frenar compras de cientos de patines, o la renta de máquinas que mantienen el suelo del zócalo helado a pesar de los 20 grados centígrados, estaremos parados en otra parte (y no en el lodo de sus albercas)

Delanoë tiene detractores, pese a ser un gobernante mesurado. Por cierto, Delanoë es homosexual ¿lo sabrá Marcelo? Porque la pregunta es… ¿hasta dónde llegará su admiración por el francés?

Una negra pesadilla avanza, como un saurio aletargado al que una pedrada despertó ¿Por qué demonios se le ocurrió al presidente declarar una guerra de manera abierta al narcotráfico, justo este año, si su bestia medraba, saludable, comiendo tripas y vomitando cocaína, desde hace varias décadas?

Sería muy ingenuo pensar en que la bestia súbitamente creció este año. No… lleva más de cinco décadas, protegida y alimentada por alianzas y contubernios, por corruptelas que parten de los veinte y cincuenta pesos que cada ciudadano que se pasa un alto le suelta a un patrullero, por padres que enseñan a sus hijos que la riqueza es la máxima aspiración a la que deben encaminar sus esfuerzos y sus estudios, por grupos de poder que estiran la mano y negocian con la coca, los indocumentados, la piratería... las personas . Ah sí, porque de este lodazal, ninguno salimos con los pies limpios. Un estado de cosas no nace por generación espontánea. Las sombras individuales alimentan a la sombra colectiva. No decir nada, es decir algo: es decir “me conformo, y acepto tu imperio”.

Dijo el presidente que “le reclamaban” (ah, los increpantes anónimos de siempre) haber movido el avispero, que mejor hubiera dejado las cosas como estaban, que si a los narcos se les permite operar sin molestarlos, no hacen nada… con gran visión responde nuestro mandatario: “¿Alguien en su sano juicio cree que si (el Gobierno) no enfrenta a los criminales se van a convertir en hermanas de la caridad, van a dejar de secuestrar, van a dejar de extorsionar, van a dejar de matar a la sociedad o a grupos rivales? Por supuesto que no”.

No, claro que no… y eso usted y la clase política y la clase empresarial… en suma, los ricos y poderosos de este país lo saben. Su "removida" de avispero, don presidente, tiene plan con maña. Sólo recuerde sus propias palabras , espero que tenga buena memoria, porque como reza un dicho “No se puede cenar con el diablo si no se tiene una cuchara larga… o terminas por caerte dentro de la sopa”.

Criaron salvajes perros, los alimentaron con sus migajas… y en el año místico para exorcizar el fantasma de la batalla cíclica, de brincar por encima del “no hay mal que dure cien años ni pueblo que lo soporte”… no encuentran mejor estrategia que soltar a sus bestias: les dan patente de corso y negocian con ellas el botín de una guerra que ustedes inventaron…les dan carta abierta para masacrar y entronizar el miedo en el corazón de todos.

Y una vez instalado ese poderoso enemigo, el paralizante pánico, esperan que todos gritemos… ¡sí, una acción militar radical… mátenlos a todos…. pena de muerte! ¡¡Lo que sea, a cambio de paz y tranquilidad!! El problema es que ya nadie les cree… sabemos que detrás de la cuerda infame de sus bestias de armas doradas y hummers, se mueve la mano de un demiurgo cruel y sibarita : ustedes…

Pero… ustedes tienen más miedo… porque tienen más que perder…Ojalá que el presidente recuerde sus palabras, casi proféticas. Sus perros, esos que cree amaestrados, con los que negocian el terror y la guerra, una vez terminado el show del bicentenario, no van a querer volver a sus jaulas por las buenas. Y en una de esas, se le van a girar en redondo, mostrando los amarillos dientes y mirando su yugular con hambre.

Muchos años hicieron creer a la dorada medianía que el enemigo estaba entre nosotros, de clasemedieros para abajo… entre los campesinos hambrientos que se levantaban, machete en mano, para defender su pedazo de tierra… sus televisoras los pintaban como una brutal amenaza a nuestra “paz social” y “estabilidad” ¿paz social? ¿Estabilidad? ¿Cómo ser estables si ustedes, poderosos de esta tierra, saquean este país (que no aman) sin dejar nada del otro lado de la balanza? Asustaban con el petate del muerto, volvieron enemigos públicos a estudiantes, obreros, campesinos… y la aborregada clase media urbana, balaba de miedo.

El poder del narco no es cosa nueva ni su violencia. En 1982 estuve en Sinaloa de gira… llegamos a Navolato y fue ahí donde tuve mi primera visión del narcotráfico, curiosamente idéntica a la que pasan en el tráiler de la película “El infierno”: frente a mí, atravesó una pick up amarilla, sin placas y con cuatro hombres en la caja, con rifles de alto poder en las manos. Hace un mes no pude pararme en Navolato, porque los del Chapo estaban "limpiando" de zetas la plaza.

Volviendo a los ochenta: me quedé muda y asustada… circulaban con altanería… en un medio día soleado. Todos, sin excepción giraron la cabeza y pretendieron no ver… ¿por qué ahora quieren que miremos? ¿Por qué su guerra es cubierta por los medios cuando hace veinte años estaba prohibido mencionar la existencia de grupos armados, de guerrilla, de guardias blancas del narco?

En los noventa, la humanidad vivió el horror de la primera guerra mediática: la guerra de golfo se televisó en vivo y en directo… vía satélite, Hollywood…no... la NASA conectaba a las tropas norteamericanas unos segundos antes para recibir la transmisión del momento exacto de la bomba estallando sobre Bagdad o de la destrucción de un puente… de los niños lisiados, de los incontables muertos no se supo nada ni se televisaron; sólo se transmitían los juegos pirotécnicos para decirle a los millones de televidentes que el mundo occidental estaba a salvo (y veladamente advertir a cualquiera que quisiera atentar contra el status quo del mismo)…

Eso es de fondo lo que buscan ahora también: alimentarnos con el miedo, atiborrarnos de pánico, paralizarnos… exorcizar cualquier intento de levantamiento legítimo que busque acabar no con cien ni doscientos años de ignominia, sino con siglos de hambre, rencor, enfermedad, analfabetismo, abusos y despojo. Pero declino su plato, no tengo ganas de comer miedo.

¿No resulta curioso que hasta en los programas más insulsos, como no queriendo la cosa, se comience a barajar la posibilidad de la pena de muerte, se mencionen a narcos, se saquen a colación sus romances con el mundillo farandulero?

Nuestro miedo avasallador podría hacer que, inermes, contemplemos la militarización del país… y eso si sería una pesadilla. Baste recordar que los peores asesinos, los más sanguinarios sicarios de los brazos armados del narcotráfico son egresados con honores del ejército, “desertores” de las filas de la milicia, ex integrantes de las fuerzas de elite, adiestrados por marines norteamericanos, soldados israelíes expertos en matar palestinos y kaibiles guatemaltecos que se comen crudos a sus propios hermanos (y esto último no es ni una exageración ni horrorosa retórica, es parte del entrenamiento que pasan hasta su total deshumanización).

Y ahora tengo mis dudas de que en realidad sean desertores… si lo hicieron en el 68 ¿por qué no hacerlo ahora?… cuerpos especiales de las fuerzas armadas comisionados para apoyar narcotraficantes. A estas alturas del partido, cualquier cosa que imaginemos, es superada por la realidad.

Mal año para las luchas legítimas, mal año para rebelarse y protestar por injusticias milenarias… con las calles llenas de bestias rabiosas y perros amaestrados, lo más probable es que se recurra a la guerra sucia y en el mejor de los casos, ligue cualquier levantamiento con la lucha espuria del narco, pero en el peor, que los justicieros sean asesinados por las mismas bestias. Tiene razón el presidente… va ganando.

Por otro lado, aunque comprendo que un pueblo hambriento y humillado estalle, no estoy ni estaré jamás a favor de las luchas armadas… es muy sencillo encender la mecha del estallido social… pero parar los ríos de sangre... ¡no hay presa de acuerdos que lo logre!... no a corto plazo… a veces generaciones enteras viven en la guerra, lidian con el hambre y la sed de justicia… y las guerras pasan y la justicia no llega.

Creo en el poder de la palabra, en la fuerza de las artes y de las ciencias humanizadas como camino liberador del hombre… pero sobre todo en los efectos mágicos de una infancia amada y educada en pequeños principios tan simples como un no robar, respetar al otro, amar la tierra, reclamar la injusticia.

¿Por qué año con año, le quitan presupuesto a la cultura y a las artes? ¿Por qué en los mapas académicos hay cada vez menos espacio para las materias de corte humanístico? Extirpar lo humano y el amor por lo humano es plan de la estrategia deshumanizadora. Para crear esclavos, basta con que sepan resolver cuestiones técnicas, manejar una computadora y saber inglés para poder entenderse con sus amos.

Hace unos seis años, cuando todos los crímenes y enfrentamientos se exculpaban con un “fue un ajuste de cuentas entre el narcotráfico” y no se hacía nada más, sacudiendo las manos en una suerte de gesto “que se maten solitos, serán menos delincuentes” en un blog dije entonces que para que carajos se vivía en un estado de derecho, se pagaban impuestos y se respetaban las leyes, si en algunos casos, estas se aplicaban de manera distinta a ciertos ciudadanos. También dije que el plan del narco era filtrar con miedo las clases media y baja mediante actos de terrorismo, que, de hecho, muchos de esos crímenes no eran, de modo alguno, ajustes de cuentas sino asesinatos de inocentes. Algunos amigos míos que leyeron ese blog, me dijeron en su momento, que exageraba.

Hago una pausa. Los ricos del mundo, cómplices unos con otros, acaban de regalarle al país, para su bicentenario, una reina de belleza. Concurso que suple los rituales ancestrales del hieros gamos, del matrimonio sagrado entre la diosa blanca y el rey para garantizar la fecundidad, la paz... y la permanencia de un estado de cosas. Sólo que ahora nos regalaron no una diosa blanca, sino roja…

“Mi vestido es un homenaje a todos los asesinados en el clima de extrema violencia que se vive en mi país” (design by zeta’s).

Pero no, no dijo eso.

Como en tiempos de Díaz, se tira la casa por la ventana, se hacen arreglos millonarios a los viejos edificios (símbolo de permanencia e inercia) se gastan ingentes cantidades en espectáculos prodigiosos, se comisiona a los artistas del país para que saquen la casta en los festejos.

Alfonso Reyes, nuestro Reyes, estuvo en semejantes comisiones hace cien años y se encargó de regresar a su país a Rubén Darío para no incomodar al embajador gringo. Qué más da que ahora estén en ello personas de menores luces que él. El problema es que ni entonces ni ahora tenemos nada que celebrar. Pero sí mucho que conmemorar…

Sobre todo, que este país NO es un pastel... y si por acaso así lo ven... pues este pastel está muy mal repartido... y los invitados de hasta mero atrás, ya tienen hambre.

Hambre, hambre milenaria de tener garantizada la salud, un techo, comida en la despensa, tiempo para pasarlo con quien amamos, caminar sobre nuestra tierra sin miedos y acampar en el horizonte de una playa sin balazos a lo lejos, una vejez digna y atendida, hijos que tendrán trabajo.

Se puede ser feliz con poco, con lo justo y equitativo… pero de ningún modo se puede ser feliz sin nada.

Ahora que la selección mexicana perdió (insisto, la selección, no “México”) decido hablar de esta suerte de “Tiempo del Señor” medieval en el que todo se paraliza y nada en el mundo parece moverse si no es alrededor de una pequeña bola de cuero.

Detesto el futbol. No sé —ni me interesa saber— que es un fuera de lugar o atacar a contragolpe, ni dónde diablos se encuentra el área chica o la razón por la que se marca un penal. Alguna vez pertenecí a la espuria raza de los que se volvían aficionados súbitos cada mundial… desde hace ocho años que ya no.

Cómo deporte me aburre y, sin embargo, bajo esa advocación no tengo nada en contra… estoy contra su rostro dorado y mentiroso, ese que se lava y saca a relucir cada cuatro años. Ahí es en donde salta la liebre de mi indignación.

Veo , asombrada, que los cerebros más fríos y que consideraba con mayor criterio de entre mis conocidos, cuelgan la razón en el primer perchero que encuentran de alguna cantina con plasma gigante.

¡Qué más da, es el mundial! Y cuando externas tu disensión no pasas de ser un pinche amargado aguafiestas, un antipatriótico… o un apátrida… capaz de despertar la indignación de tus familiares más cercanos… Y todo porque hasta quienes alucinan el futbol, se vuelven —gracias a la magia de la fiesta de la hermandad… bla, bla, bla— fanáticos y patriotas. Ya antes hablé de la bandera. No veo porqué no hacerlo del sacro santo pambol.

Entro al ascensor de la escuela y hasta la secretaria que antes tejía crochet en un rincón critica “la alineación del Vasco”… los alumnos, los maestros, el del microbús, el vecino, los tíos, los del mercado, los de la papelería. No hay salvación, no hay modo de cerrar los oídos (¡¡¡Dios, porque los oídos no tienen párpados!!!) al léxico pambolero, a las palabras en afrikaans que ya traen domingueando todos, no hay modo de no escuchar el aborrecido wak'a wak'a… ¿hay demanda posible contra esa invasión a la intimidad de mis neuronas?

Y todo es moda… Grecia se olvidó, Japón,Paris también; Sudáfrica no tardará en ser polvo, ni siquiera historia. Sus negros pobres y sus blancos ricos ya se diluyen.

A nadie parece importarle los intereses que hay detrás del “esférico” … el mundo no reflexiona en la cantidad de euros y doláres que ganan los ricos del mundo, los inversores en este espectáculo y los ganadores de siempre… ¡cuánto será que nada más necesitan hacerlo cada cuatro años!

Y los futbolistas son los nuevos héroes. No me disgusta nada que el deporte supla las guerras del hombre, si eso en verdad aconteciera. Nada me haría más feliz que ver una final entre “Irak- Estados Unidos” en lugar de una invasión sangrienta; una tanda de penales entre “Los narco sierreros” de Guasave y “la base 40” de los militares… pero no es así, ni las guerras se detienen ni el crimen descansa… ni el crimen organizado, ni el desorganizado, ni el estatizado.

Nuevos impuestos, más asesinatos y tropelías acontecen mientras las televisiones de todo el país ven otro espectáculo, hartos ya de la alfombra roja del crimen (Villoro pambolero dixit).

Cuenta una leyenda que en la toma de Sevilla, a punto todo para el combate, Al’mu’tamid, jefe de la plaza planteó al rey cristiano Ronaldo, perdón… Alfonso VI, jugar la posesión de la hermosa ciudad en una partida de ajedrez, misma que ganó el árabe y el castellano tuvo que retirarse, sin que una gota de sangre corriera. Aunque no pase de ser una leyenda, no es un sinsentido… quien sabe trazar un plan inteligente en el terreno del tablero, es un estratega y seguramente, ganaría la guerra.

Yo no lo sé, lo desconozco salvo por los irisados comentarios de los fanáticos… pero me parece que non habemus strategos.

Y aquí me alegro de no tener guerra encima… eh, no… me aterro. Con razón vamos perdiendo en “nuestra guerra”. La luz se hizo… ¿y si alinean el Mayo, el Chapo…? No, olvídenlo, no saben perder y pasaríamos más vergüenzas: en lugar de zapearse a la esposa argentina de un jugador naturalizado por festejar los goles de su equipo, en una de esas la cosen a tiros.

Un ex alumno me pregunta en el facebook qué prefiero ¿qué los niños crezcan con ilusiones de ser como los futbolistas o cómo los narcos? Las ilusiones no me gustan, son humo: las ilusiones se fundan en lo imposible…

Pero me pregunto ¿en este país no hay más opciones que ser futbolista o narco? qué tal ser un brillante médico, un aguerrido y honesto abogado, un sublime artista. Sé que no hay certezas, pero contra las ilusiones prefiero los ideales, fundados en la pasión por algo que no sólo me hará feliz a mí sino a mis congéneres. Para los niños y niñas, prefiero la fe y la voluntad en ellos mismos, no en una moda o en un infierno.

Otro comentario suscitado en estos tiempos redondos, es el de una alumna a quien considero inteligente: clamaba por la cantidad de culpas con las que tiene que cargar el futbol… a quien le adjudicaban la anomia reinante.

De acuerdo con ella: no tiene la culpa, pero hace su modesta contribución: en la Edad Media, mientras alguien sostenía a una marioneta de guante frente al público o movía vertiginosamente una bolita (¡oh coincidencias!) pasándola de un bote a otro, un cómplice de dedos ágiles, revisaba los bolsillos y las escarcelas de los asistentes.

Esa es la función, ahora, del futbol televisado: entretener a los pobres, a los que sí se creen el choro del patriotismo de carita pintada y playera de Martí, a los que sueñan con ganar aunque sea a través de héroes de pacotilla… lacayos unos y explotados otros, por los ricos del mundo que siempre ganan, aunque los equipos no den una o lo den todo.

Y todo lo contrario… el futbol no contribuye a la anomia (ah, este dominguerismo filosofero) al contrario… gracias al “rey de los deportes” todo está bajo control… todo se mueve como un reloj y la gente reacciona como está planeado, como lo prefieren los patrocinadores.

Por fin, no veré más avatares de camisetitas negras y verdes, aplicaciones para pintarse de tricolor la cara; tampoco encontraré comentarios en el facebook del tipo “Vamos, México, con todo”… “Sí se puede”… bla, bla, bla… porque ahora, los que antes deidificaban a sus modernos héroes se han convertido en lobos sedientos de venganza, justo como el citado secretario de fomento turístico que perdió los estribos y se le dejó ir con todo a la argentina.

Los foros y los comentarios facebookeros y twitteros se llenan de insultos de grueso calibre en donde se pone en entredicho desde la inteligencia hasta la hombría de los jugadores mexicanos, pero también de sus vencedores uruguayos y argentinos. Y este es nuestro pueblo: directores técnicos dotados de un talento imposible de tasar, súbitos fanáticos, odiadores a mansalva de todo aquel que tenga la osadía de “vencer a México” o burlarse de su derrota, capaces de levantar por la mañana un pedestal de oro para subir a sus dioses y de cercenarle brazos, cabezas y genitales por la noche.

Los que ahora, visceral, infantilmente le van a Alemania porque castigará a quienes se atrevieron a vencer a la selección, los que prefieren a Brasil como campeón porque es "latinoamericano" (?) tienen los héroes en la dimensión exacta que los merecen.

Para cerrar y para quien entienda de metáforas: toda arquitectura es símbolo, todo constructo dice más de lo que su fin utilitario le destina. Una catedral no es sólo un lugar de adoración religiosa, es un axis mundi que señala el centro de todo… en las teocracias, junto a los edificios religiosos se construyen los de la autoridad civil, casi inclinados a su alrededor… y hoy por hoy, impuesta como el templo temporal, como axis mundi de un rito que se repite cada cuatro años, se instala una inmensa carpa, que da la espalda desdeñosamente a la catedral, opacándola, ocultándola, mirando de frente a la autoridad civil que, benevolente, le concede sus complicidades.

Un tinglado airoso se instala en el centro con su despampanante pantalla gigante y enormes bocinas que vociferaran goles... y mientras todo mundo observa, los bolsillos y escarcelas de la nación son saqueados por cerebros más ágiles.

Como en la Edad Media.

La publicidad nos educa, nos amaestra y nos llena los ojos y las orejas de expectativas. Dedicaré unos renglones a revisar lo que he aprendido de ella...

Década por década... los 60

Los años de mi infancia y, por lo tanto, los más importantes... los años formativos, los de los grandes aprendizajes... y por lo tanto los más peligrosos. Publicidad que produciría escalofríos a los educadores más tradicionalistas ante la ausencia de legislaciones y sociedades de consumidores que pusieran freno a los afanes mercadológicos de las empresas de churritos, pastelitos, toficos, refrescos, etc.

Bueno, al grano... lo que aprendí:

- Las niñas con lombrices deben esperar a que el niño varón de la familia presente síntomas de parasitosis, de otro modo, ellas jamás podrán acceder al inefable jarabe "deslombrizante" piperidol.

- Se espera que los niños sean fuertes, audaces y valientes como Pancho Pantera... ¿las niñas? Quien sabe... ni siquiera salían en los comerciales de Choco milk... ah no, esperen... sí salen: dos sonrientes hermanitas con sendo vaso de leche con chocolate, esperando en la meta, recatadas y pasivas, a su campeonísimo hermano que llega primero a la meta tras correr presuroso...y sin decir siquiera gracias, toma el vaso y se lo zampa .

-Un ama de casa recibirá elogios de su familia gracias al caldo de pollo que sí es de pollo... y si duda que es de pollo, demuestre que no tiene pollo y si lo demuestra, le damos 10 000 pesos... (¿dónde diablos se comprueba que un cubo de caldo no contiene pollo en los 60? ¿a qué laboratorio recurres?)

-Ni la fe, ni el amor, ni la felicidad, ni el trabajo, ni el sexo, ni el conocimiento. Coca Cola es la chispa de la vida.

- No. Ni la guerra, ni el sobrecalentamiento global, ni la influenza ni la inseguridad ni el narco ¡Ah, dorados sesenta en los que la máxima preocupación de un ama de casa es que las camisas de su esposo e hijos estén percudidas! pero para ellos siempre estará Rápido, que todo lo deja "blanco, blancónomo" (?).

-Un tina, con la magia de las bioenzimas de Ariel, se vuelve una lavadora automática.

- Hay una joya en cada olla (Presto, hechas del misterioso material "simaloid").

- V8 no sabe a jugo de tomate porque es jugo de verduras... lo dice la lata, pese a lo cual desde Begoña Palacios hasta Olga Breesken, insisten en que es jugo de tomate... >(


-Ni Paulette ni el jefe Diego: lo que está en boca de todos es la sopa Campbells... hecha de pollos gordos... (???)

- A los señores se les antojan las rubias superiores... Y la imagen me evita hacer cualquier comentario en torno al machismo racista pro ariano de la Cerveza Corona. ¿Eso veía de niña? ¡Chale!

-Los jabones Colgate con su fórmula "humedecedora" mantienen el cutis fresco y juvenil ... pésele a la Real Academia de la Lengua ¡ja!

-Chabelo (sí, es eterno)... nos daba lecciones de como comer gansitos Marinela (desde entonces) ... con-ge-la-dos... ¿o qué, no has visto el comercial?

-Usar Fab provoca la envidia reconcentrada, el odio sin fin de las vecinas de lavadero. Lo mejor es compartir con ellas los secretos de lavar dando sólo una talladita.

-La obligación de toda ama de casa es defender el gasto como leona (no sabemos si como Leona Vicario o la leona Elsa). Cortesía también de los publicistas de Rápido.

- La hora de México la daba Haste...

-Un hombre no puede sentirse seguro si no combate los gérmenes bucales con Astringosol y menos si en su baño se aparece, ofreciéndoselo, Susana Alexander vestida como "mi bella genio"

-La edad es uns secreto que debe guardarse y que mejor que la crema Pond's para hacerlo.

-El pato Donald aquí era el Pato Pascual y tenía su refresco hasta que Disney se dio cuenta hace un par de años y lo expropió.

-No había nada más democrático que la Glostora Acacia... para todo tipo de pelo: rizado, lacio, corto, largo, seco, brillante... de mujer o de hombre... ¡viva la Glostora!

-Cuando una modelo, sonriendo seductoramente, pregunta "¿Le doy una mordidita?" no está ofreciendo erotismo, sino una galleta Ritz.

-Si no tiene hoyo, no es Salvavidas.

-Los cigarros eran un placer juvenil... signo de liberación de la potestad adulta. Un joven que se precie de serlo, fuma. Los niños, los viejos, las amas de casa o los oficinistas, según Fiesta, no fuman. (¡Guauuu! Y se veía a la gente fumar en los comerciales... vaya... ¡Existían los anuncios de cigarros! Ahora es más fácil que permitan pornografía que un cigarro en la tele).

- El mejor invento de la década: las telas sanforizadas y el planchado permanente.

-Los bisteces sabían mejor con mayonesa Mc Cormick (de hecho, no existía otra... menos mal que en casa no teníamos dinero para ponerle mayonesa a los bisteces... :P)

.... y, por hoy, baste de los sesenta.

Tengo que escribirlo, porque no hacerlo, me hace una hipócrita... y esta tierra está enferma de ese mal.

Hace tiempo que la bandera nacional dejó de tener significado para mí... cosa que ni me pone feliz pero tampoco preocupada.

Creo en los símbolos, en su fuerza y en la capacidad sintética de lo que representan. Pero esta bandera, la de este país, ha dejado de significarme. Ha dejado de ser el entrañable símbolo de una nación y su historia -tal y como me enseñaron en la infancia- y se ha convertido en una suerte de trapo tricolor donde poderosos, narcos, medios de comunicación y autoridades civiles y militares se limpian los pies.

Y es una pena que su sentido totémico también esté perdido en el marasmo protocolario, que mucho indica y sanciona respecto a su uso, pero nada cuenta del águila fundadora, numen del aire, que marca con su poderosa garra el centro del mundo mientras en su otra garra se retuerce el telúrico símbolo de la tierra... ollin coatl... que, por otro lado, es también un rayo que baja del cielo y se hunde en la profunda tierra.

¡Toda esa fuerza ancestral merecería, ciertamente celebrarse con poderosos ritos! Algo más que los sosos homenajes de los lunes en los que, desde la infancia, nos hacen creer que el rojo es la sangre de Hidalgo, Morelos, etc..., el verde la esperanza (¿cuál, me pregunto?)y el blanco la inocencia o la nieve volcánica.

El trigarantísimo origen del simbolismo cromático de la "enseña" ha dado al cuarto de los trebejos jungianos, porque justamente ya no dice nada... ¿unión?, ¿religión?, ¿independencia?... ¿Cuál?, ¿la de quienes?, ¿de qué?...


El escudo fue arrancado de los códices, subvertido, modificado de acuerdo a los intereses de los ricos de esos tiempos. Ni en el códice mendocino ni el manuscrito Tovar existe la serpiente... en primero aparece el águila solitaria y en el segundo, desgarrando a otra ave.

Un cierto simbolismo bíblico parece trasminarse a nuestro tótem, una necesidad de buenos y de malos en nuestra historia que es la de todos los melodramas: ganan los buenos... y si no eran buenos, se vuelven buenos porque ganaron.




Nuevamente, los símbolos son secuestrados por los poderosos y en el sexenio de Miguel de La madrid, uno de los más mezquinos y moralizantes de nuestra historia, se publica la normatividad sobre el uso de los símbolos patrios...
Y me voy enterando de algunas cuestiones que fincan la relación entre mi bandera y yo, ciudadana de a pie... (relación fijada por los estamentos del poder, claro está)
Algunas lindezas:

* Mi bandera puede saludar a otras banderas extranjeras con una ligera inclinación, también a jefes de estado, al presidente, a visitantes distinguidos... pero jamás me saludará a mí (ni a ningún otro mexicano).

* Posar con la bandera no siendo institución (y sin mundial futbolero u olimpiadas de por medio, agregaré) está sancionado... y además de cárcel, hay que pagar multas



* El escudo no puede ser modificado (¿será? ¿y estos que me encontré en la red? y que además me encantaron, porque me dicen más que el águila inmóvil del poder)







* Las banderas no oficiales, es decir las que se comercializan con fines patrióticos para adornar las casas particulares deben tener el escudo impreso en blanco y negro (pues en el puesto de la foto, no veo un solo escudo en blanco y negro... ah y , por cierto, las banderas son chinas, lo que definitivamente le agrega sentido metáforico al símbolo patrio)


* Las banderas deben ser tratadas con respeto y no tocar el piso jamás (podría decir que los señores que las venden en carritos de madera en septiembre, las traen arrastrando por el suelo, amontonadas en paquetes, etc... pero me parece más ofensivo el arrastre al que la someten quienes vejan a todos aquellos ¡representados por la bandera!).


* Y la parte correspondiente al himno nacional es todavía más hilarante... todas sus normas y sanciones se estrellan ante la incongruencia de que en Estados Unidos, los derechos en propiedad del Himno Nacional los tiene una empresa gringa... y si se quiere entonarlo, hay que pagar en doláres.


Con la Patria pasa algo similar a lo que en el catolicismo pasa con la Iglesia... nos dicen que somos parte de ellas, pero jamás nos dejan ejercer, ni participar, ni opinar... y terminan siendo las jerarquías quienes se entronizan como lo representado, no las bases.


Para terminar, debo decir que no puedo admitir la incongruencia de que sea más valioso y respetado el símbolo que aquello que es simbolizado. No voy a entender jamás la indignación de quienes se rasgan la vestidura porque cuatro gringos queman la bandera de México en la frontera, pero que no mueven un dedo para protestar porque se maltratan migrantes... o se encarcelan inocentes, o se matan indígenas.

Por un lado, me alegra que una legislación firmada por De la madrid no sea tomada tan en serio, por el otro, ya me gustaría tener algo de sentido patriótico. Pero no se me culpe de este desencanto textil... reclámenle a quienes vuelven jerga lo que en otro tiempo incendió corazones con el fuego del auténtico fervor patrio.

(Mientras comemos palomitas en el circo mediático)

Un océano nos habita y, sus turbulentas aguas, a veces arrojan a alguna de las monstruosas criaturas que viven en sus abismos a las playas de nuestra conciencia. Antiguos atavismos de cuando todavía conversábamos con las bestias, salen, vistiendo pieles, del paraíso que perdimos en el camino evolutivo.

Hembras de otras familias mamíferas estrujan entre sus garras a la cría sin dedos, devoran a los que nacieron ciegos, pasan encima de los cuerpos de sus vástagos demasiado débiles para enfrentarse con éxito a la vida.

Algo, una indiferencia ciega y antigua, abandona los territorios del reptil y la barbarie para hacerse presente en el mundo racional… incluso, entre los civilizados seres humanos, a veces Medea despierta y se toma un alka seltzer mientras escucha el gotear de su propia sangre en el cuarto de sus hijos.

La monstruosa criatura arrojada a la playa, la gata tragando a sus crías y Medea no son algo ajeno a nuestra naturaleza. Una madre, asesina y celosa, mira desde el oscuro fondo de cada buena madre… Hay una invisible y frágil barrera que nos separa del homicida… Algunos optamos por no matar, pero eso no quiere decir que no lo pensemos, que no lo deseemos...

¿Cuáles son los secretos mecanismos de esa construcción llamada mente? ¿Qué impide que la mano de Caín vuelva a ser en mi propia mano? No lo sabemos. La normalidad es un accidente igual que la belleza… y un incidente puede volvernos monstruosos en dos segundos… así, un mal día, la oscura madre se levanta de su sueño antiguo y sacrifica a sus desvalidos hijos.

Los griegos y los romanos practicaron el infanticidio profiláctico. Cuando un bebé espartano nacía con algún impedimento físico o un rasgo monstruoso, se le lanzaba desde lo alto del peñasco Taigeto; los romanos exhibían al recién nacido al jefe de familia, el bebé permanecía en el suelo hasta pasar una exhaustiva revisión, si el infante era aprobado, el jefe de la casa lo tomaba en brazos, lo que establecía una suerte de contrato entre el pater familias y el recién nacido; en caso contrario una sirvienta llevaba al bebé a una plaza subvencionada por el estado, la plaza de los expósitos, donde si no era amamantado por las nodrizas pagadas por el poder, moría de hambre o era tomado para ser esclavizado… y sí, cualquier otra terrible cosa que se nos pueda ocurrir. Los niños, ya se ve, siempre han habitado un mundo diseñado para beneficio del adulto.

El infanticidio no es algo tan ajeno al ser humano, ni tan propio de las bestias como solemos creer. Aúllan también nuestras oscuridades cuando pedimos la crucifixión de la parricida, nada nos parece más horrible que una madre, ese mítico contenedor de todas las virtudes humanas, súbitamente asesine a sus crías… y en ese aullido conjunto , no hacemos sino proyectar nuestra propia sombra, misma que alimentará las tinieblas colectivas.

En cada crimen borramos las huellas de nuestro avance civilizatorio. Sabemos que algo no anda bien si una madre mata a la cría.… cada asesino nos pone frente al espejo de nuestra verdadera naturaleza y por eso, perdidos en la sombra del anonimato, pedimos la cabeza de quien "perdió la cabeza" : parece que lo único que nos alivia de la sangre es más sangre.

Y hoy, en este país, un infanticidio parricida encabeza la lista de búsquedas en la red, toma el horario estelar del canal astronómico, nos envían el avance de la historia, vía celular, como si se tratará de los goles de un partido de futbol en progreso. Y lo único que podemos hacer, acechados desde todos los frentes comunicativos, es meter la cabeza en una bolsa de palomitas de microondas y prepararnos para el circo mediático, eso o reflexionar sobre como los derechos de los niños se miden de manera diferente a los de los adultos bajo el rasero del poder y de los contubernios.

Semanas antes del desenlace, la sociedad de este centro caótico y cansado, fue testigo de una peculiar campaña publicitaria. Todos conocimos a Paulette, como conocemos a Niurka o a Paulina Rubio, es decir, sin conocerlas: No era necesario ver un solo cartel o un espectacular, ni importaba haberse perdido las noticias de la tarde: una atmósfera mediática nos envuelve y, tarde o temprano, respiramos el polvillo blanco de la noticia.

Niños desaparecen, niños mueren, niños son abandonados, niños, niños… ¿Por qué esta niña, en particular, tenía tanta preeminencia? El tintineante sonar de los apellidos poderosos, el resplandor de la zona socialmente privilegiada, la sospecha de las conexiones con el poder político y mediático, fueron armando el guión de la miniserie de la semana.

Una vez muerta, Paulette fue transformada en material de consumo masivo por sus propios parientes y fue lanzada como bistec a los famélicos devoradores de chismes y novedades. La niña rica, perdió el status... fue exhibida como cualquier niño pobre ultimado por el narco.

Pero, no voy a hablar de su madre "sospechosa", de "su frialdad" (el síndrome de Camus, podríamos intentar bautizarlo) tampoco me interesan sus lágrimas calificadas de fingidas, o si se fue de viaje sin sus hijos, tampoco importa que fuese una abogada exitosa que no soportaba el fracaso de tener una hija discapacitada, de tener que ir a terapia en lugar de llevarla, sana y hermosa, al ballet o "la natación" para lucirla como sus amigas lucen a sus hijas "sanas".

Voy a hablar de nosotros, los otros, el público en las gradas anónimas, ahí donde todos nos volvemos detectives… en ese espacio en que analizamos las miradas de la madre, gracias a que “Lie to me” nos ha enseñado a interpretar los indicadores gestuales; revisamos la escena del crimen repetida, hasta la náusea, en las reconstrucciones del crimen; pasamos en cámara lenta el vídeo de la recámara donde ultimaron a la niña y que ya está subido a “you tube”, lo examinamos con la maestría adquirida tras meses de ver a los detectives de “CSI” o de “la Ley y el Orden”; vemos a la madre en close up permanente, mirar al piso; medimos los decilitros de sus lágrimas, para saber si es verdad o es mentira lo que dice y lo que siente… y como bien nos ha aleccionado “Dr. House”: miente… "todos mienten".

El gran problema es que no hemos tropicalizado el producto. La justicia de lentes oscuros y rubia cabellera, vive a gusto en la ficción de las series norteamericanas; pero aquí, en la realidad de México, hace tiempo que la justicia está secuestrada en el barrio impunidad.

La tele se llena de Paulette crucificada... y nada de los niños y jóvenes asesinados en Durango, nada de los niños victimados por policías, nada de los jóvenes asesinados en Juárez. Hoy todo es Paulette… en la imbécil barra matutina, en las noticias de medio día, en los programas de espectáculos… veo un memorándum en la cara de todos los conductores, lacayos del poder, sirvientes de esos apellidos que huelen a cedro del Líbano… repiten el script con un objetivo que desconozco y me hace temblar.

Unas horas después, los padres salen libres por falta de pruebas, apenas a tiempo para preparar el escenario y maquillarse antes de su llamado... los conductores ensayan el acoso, ellos, sin mucha experiencia en los ardides de la tele, no saben como actuar... e igual que en "El extranjero" las lágrimas no vertidas, los abrazos no dados y la ausencia de otras expresiones amorosas se vuelven en su contra, acosados por el enorme colmillo de los perros del espectáculo.

Y vuelven a sazonar el cadáver de la niña, pues todavía da para más. Niños sacrificados por la negligencia, niños muertos por el narco, la policía, la indiferencia… todos víctimas, todos sin derechos. Pueden ser exhibidos de todas las maneras posibles sin empacho.

Nos anuncian la continuación de esta historia, los padres asisten a sus ¿quince segundos de fama? Yo diría que varias horas más. A Paulette no se le hará justicia, pesan demasiado los apellidos… y la telenovela quedará sin desenlace a menos que un ex presidiario, un desconocido, un sirviente silencioso tenga la mala suerte de atravesarse en el camino de este guión y le den llamado para el papel de villano (todos sabemos cómo opera esta repetida telenovela).

Lo que no terminamos por entender es porqué los apellidos que gobiernan la televisión exhiben a uno de los suyos… no es la primera vez que los poderosos tejen complicidades por más criminales que sean, pero sí la primera vez que exhiben a uno de su especie en un circo. Lizzy Borden, una rica heredera del siglo XIX, mató a su padre y a su madrastra a hachazos; los poderosos de su ciudad cerraron filas para limpiarle la sangre: en menos de cuatro horas quedó libre. Muchos dejaron de hablarle, aplicando ese extraño ostracismo moralino que opera en los altos círculos : “Sé que mataste, te saco de la cárcel porque eres de los míos... pero no no te atrevas a dirigirme la palabra".

También el canal de las estrellas tiene sus propias leyes físicas y no obedecen a las de este universo. Con el tiempo, y tu asesin@ libre, quizá los pobres mortales lo entenderemos. Con el tiempo, también, todo terminará en un Acafest o en una portada de “Quien”. No hay nada que el oro no limpie… la cantante que corregenteaba una red pederasta hoy es otra vez una estrella inocente y aclamada, el político que protege narcos, es candidato a gobernador. Los criminales del mundo (o los poderosos, que para mí son sinónimos) celebran una fiesta interminable en la que, el platillo principal es la burla. Lizzy Borden terminó ofreciendo una fiesta a una famosa actriz de la época que además era su amante. Los contubernios entre el poder y el espectáculo tienen historia.

Y ya mencionado el narcotráfico, hay que decir que no es sino una de las cabezas monstruosas de la hidra, de esa hidra que, en el infanticidio, sólo asoma una de sus numerosas cabezas… el cuerpo permanece invisible, porque el cuerpo somos nosotros, el cuerpo es nuestro silencio, la panza de la bestia está formada por nuestros rostros frente al televisor siguiendo el circo y haciendo apuestas… y hay más cabezas sostenidas por este cuerpo que todo lo permite. Así que, no nos asombremos ni nos rasguemos las vestiduras: en un país escindido de frontera a frontera y de océano a océano, parece que sólo nos unimos en la inútil indignación moralista, en el enojo pasajero que no mueve a nada, pudriéndose en la inutilidad.

Si los ricos escapan a la esfera de las leyes y el brazo de la ley se acorta ante ellos, es absolutamente entendible que los pobres anhelen la riqueza: y no sólo por la mejora material; ellos saben bien, porque lo han atestiguado, que lo que realmente otorga el dinero es el regalo de la impunidad… Porque, hablando en plata ¿merece mejor trato legal un parricida que un narco? Ambos matan niños.

Me detengo. La civilizada Canadá permite, cada año, que hombres armados con garrotes den fin, en una sangrienta orgía, a las crías de foca... y aquí, en mi país, dos mujeres indígenas ven la vida pasar entre barrotes porque las acusaron de “secuestrar” a seis agentes de la AFI. En el mundo... y en mi país, las leyes operan de modo extraño y ajeno a toda lógica...